A força das palavras...

"A fotografia por si só não me interessa (...) mas a reportagem sim, a comunicação entre o mundo e o Homem com este instrumento maravilhoso do tamanho da mão que nos faz passar despercebidos. E assim participamos. É uma dança. Entende? É uma grande alegria fotografar assim."

(Henri Cartier-Bresson)


Qualquer ideia que te agrade, por isso mesmo... é tua. O autor nada mais fez que vestir a verdade que dentro em ti se achava inteiramente nua...

(Mário Quintana)


Veja se eu sou esta
que fala dentro de você.
Eu não posso escrever
porque não sou poeta:
sou a poesia!
Tente agora fazer um verso.
Se eu fosse você, faria.

(Elisa Lucinda)

O Menino - composição: (Luiz Tatit)


de tanto preparar
parou
de tanto se inspirar
pirou
de tanto ouvir falar sobre
um futuro que virá
virou-se todo pro passado
a esperar

toda vez que ele lembrava
de seus dias de menino
era lindo era lindo
ele achava que com o tempo
tudo vinha vindo, ia indo
vindo, indo, indo, vindo
agora ele cresceu
nada disso aconteceu
virou um programa de índio

agora ele procura
um outro meio
agora em vez de lindo
ele acha feio
agora ele já está
de saco cheio
e só podia estar mesmo
ele não ficou lá
esperando um tempão
não ficou?

de tanto vigorar
gorou
esperando godard
godot
e a gente a esperar
que esse menino progredisse
que tolice!
quem disse isso?
quem que disse?

toda vez que eu viajava
pela estrada de ouro fino
levantava uma poeira
o menino na porteira
sua figura tão ligeira
verdadeira flecha
abre, fecha
abre, fecha, abre, fecha

agora ele cresceu
está bem maior que eu
inda está lá e não se queixa
agora ele não quer
mais essa pecha
agora ele só abre
e nunca fecha
agora ele aproveita
toda brecha
e tem mais que aproveitar mesmo
ele não ficou lá
esperando um tempão?
não ficou?

se o mundo vai e vem
melhor
depois de jorge ben
benjor
depois de botar ritmo
ora ver como é que fica
fica fria áfrica
áfrica, fica fria!

toda vez que se ligava
na cadêcia da folia
a batida se expandia
esquentava noite e dia
e ele só dizia:
fica fria!
quatro, três, dois, um
um ritmo daquele
era mais forte que ele
se tornou pura mania
(quem diria, esse menino...)

até que alguém chegou
e deu um toque
até que ele entendeu
que era o rock
até que ele sentiu
que estava em choque
e só podia estar mesmo
ele não ficou lá
esperando um tempão?
não ficou?


foto: o. guisoni

“Há muito tempo sim, não te escrevo.
Ficaram velhas todas as notícias.
Eu mesmo envelheci: olha, em relevo,
estes sinais em mim, não das carícias

( tão leves ) que fazias no meu rosto:
são golpes, são espinhos, são lembranças
da vida a teu menino, que a sol-posto
perde a sabedoria das crianças.

A falta que me fazes não é tanto
à hora de dormir, quando dizias
“Deus te abençoe”, e a noite abria em sonho.

É quando, ao despertar, revejo a um canto
a noite acumulada de meus dias,
e sinto que estou vivo, e que não sonho.”

carta, Carlos Drummond de Andrade

foto: o. guisoni

A menina Transparente

Eu apareço disfarçada de todas as coisas...
Posso ser vista no pôr-do-sol ou no nascer dele.
Eu posso estar através da janela,
posso ser vista na asa da gaivota
ou pelo ar que passa por ela.

Muitos me vêem no mar,
outros na comida da panela.
Posso aparecer para qualquer ser,
desde ele pequenininho;
se tratar de mim como eu merecer.

Uns me pegam pra criar em livro,
outros me botam num vestido lindo,
cheio de notas musicais:
fico morando dentro da música.

Tenho muitas mães e digo mais:
sou uma criança com muitos pais.
Tem gente que diz que eu
nasço dentro da pessoa,
e faço ela olhar diferente,
pra tudo que todos olham,
mas não notam.

Às vezes apareço tão transparente e
de mansinho
que mais pareço um Gasparzinho.
Tem gente que nunca percebe que estou ali,
não cuidam de mim,
não me exercita.
Eu fico com um laço de fita
que nunca teve um rabo de cavalo dentro.
Eu fico como uma planta de dentro de casa
que ninguém molha, conversa nem nada.

Quem me adivinha logo dentro dele,
quem percebe que estou ali diariamente,
quem anda comigo e com meu gingado,
fica com o coração inteligente
e com o pensamento emocionado.

A esse que eu dou a mão,
eu vou com esse pra todo lado:
aniversários, passeios, sono, cama, biblioteca,
casa, escola;
estou com esse a toda hora.

Tem gente que me vê muito na beleza da flor,
no mato, na primavera e no calor.
É que eu ando muito mesmo.

Eu posso até voar!
Por isso que me vêem no céu, nas estrelas, nos planetas
e nas conversas das crianças.
Quem anda comigo tem muita esperança.

Todo mundo que me tem
pode me usar e me espalhar por aí.
Quem gosta muito de mim,
depois que me conhece,
junta gente em volta como se eu fosse uma festa.
Me usam até em palestras!
Me acordam lá do papel.

Ih! Eu tinha me esquecido de dizer
que, quando a pessoa começa a me
escrever,
eu fico morando no papel.
Toda vez que a pessoa me lê para dentro
eu passo para dentro dele.
Toda vez que alguém me lê para fora, em voz alta,
como se eu fosse uma música,
eu passo pata dentro de todo mundo que me vê;
eu posso trazer alento a todo mundo que me escuta.

Tem gente que me pega só numa fase,
como se eu fosse uma gripe boa,
e como se dessa boa gripe ficasse gripada.
Quero dizer...
eu dou muito no coração de gente apaixonada.

Minha palavra é do sexo feminino,
brinco com menino e com menina,
fico com a pessoa até ela ficar
velhinha,
inclusive de bengala;
e depois que ela morre,
faço ela ficar viva
toda vez que por mim é lembrada.

Às vezes eu sou sapeca,
às vezes eu sou quieta,
mas todo mundo que olha através de mim
é poeta.

Veja se eu sou esta
que fala dentro de você.
Eu não posso escrever
porque não sou poeta:
sou a poesia!
Tente agora fazer um verso.
Se eu fosse você, faria.

(Elisa Lucinda)

do livro:Palavras de encantamento


foto: o. guisoni

...

Desejo permanecer,
Mas há um vão pelo qual escorro,
Uma ampulheta colocada fora do pedestal
E bem longe do altar
E que me arrasta,
Em fragmentos,
Lenta e suavemente,
Para o
Sempre.

O tempo não me melhora: corroi-me.

Enxergo menos nítido
E ando com menos pressa,
E aonde eu vou
Eu chego e já é passado.

O tempo não me refina: estorva-me e me torna um chato.

Confio menos na palavras
E na bondade eu creio com desconfiança.

Produto inacabado,
No ângulo do esquadro
Eu não me enquadro por inteiro.

Eu, efeito de sua perecibilidade,
Jamais vencerei a batalha dos
Imortais.

(Eliseu Galvão)

foto: o. guisoni

Pensei seduzir você com algo bem provocante

Gingando num bambolê me equilirando em barbante

Dançando numa tv coberto com diamantes

Num carrão zero, por que que eu não pensei nisso antes

Pensei seduzir você daquele instante em diante

Além de fazer crochê pensei dar vôo rasante

Ir ao cinema, escrever, reinar nesse caos reinante

Impressionante, por que que eu não pensei nisso antes

Pensei seduzir você fazendo ar de importante

Te oferecendo um ap, um drinque, um refrigerante

Testando hiv, consultando cartomante

Só sobre a gente, por que que eu não pensei nisso antes

Pensei seduzir você domesticando elefantes

Cuidando bem de bebês, kim, kaue, joy, doando-me pra transplantes

Eu mesmo ser meu dublê, meu próprio representante

Por cargas d'água, por que que eu não pensei nisso antes

Pensei seduzir você mostrando-me confiante

Plantando um pé de ipê, ecólogo ambulante

Limpando o rio tietê e outros rios restantes

Ser carioca e baiano, por que que eu não pensei nisso antes

Pensei seduzir você mudando-me qual mutante

De alguma estrela trazer um raciocínio brilhante

Bater no peito e dizer, num brado bem retumbante

Só penso em você, por que que eu não pensei nisso antes

Por quoi je ne pas pense a çá avant

composição:Itamar Assumpção

foto: o. guisoni

Minhas férias, pula uma linha, parágrafo.

Um

O primeiro dia de aula é o que eu mais gosto em segundo lugar. O que eu mais gosto em primeiro lugar é o último, porque no dia seguinte chegam as férias. Os dois são os melhores dias na escola porque a gente nem tem aula. no primeiro dia não dá para ter aula porque o nosso corpo está na escola, mas a nossa cabeça ainda está nas férias. Era o primeiro dia e era para ser a aula de português mas não era porque todo mundo estava contando das férias. E como todo mundo queria contar mais do que ouvir, o barulho na classe estava mesmo ensurdecedor. O que explica o fato de ninguém ter escutado a professora gritando para a gente parar de gritar. Todo mundo estava bem surdo mesmo. Mas quando ela bateu com os livros em cima da mesa a nossa surdez passou e todo mundo olhou para ela. Ela estava em pé, na frente do quadro negro e ficou em silêncio, com uma cara bem brava, olhando para a gente. Quando um professor está em silêncio com uma cara bem brava olhando para você, é melhor também ficar em silêncio com uma cara de sem graça olhando para um ponto qualquer que não seja a cara brava do professor. A professora puxou a cadeira dela e se sentou. Atrás dela , no quadro negro, eu vi decretado o fim das nossas férias e o fim do nosso primeiro dia de aula sem aula. Estava escrito:

Redação: escrever trinta linhas sobre as férias

Eu sabia que as férias de ninguém iam ser mais as mesmas coisas na hora que virassem redação. É simples: férias é legal, redação é chato. Quando a gente transforma as nossas férias em redação, elas não são mais as nossas férias, são a nossa redação. Perdem toda a graça. Todo mundo tirou o caderno de dentro da mochila. Menos eu. Eu fiquei olhando para aquela frase no quadro enquanto os ziperes e velcros das mochilas eram os únicos barulhos na sala. De repente as nossas férias ficaram silenciosas.Onde já se viu férias sem barulho?E, além do mais, eu tenho certeza de que a professora nem quer saber de verdade como foram as nossas férias. Ela quer só saber como é a nossa letra e se a gente tem jeito pra escrever redação. Aqueles dois meses inteirinhos de despreocupações estavam prestes a virar trinta linhas de preocupações com acentos, vírgulas, parágrafos e ainda por cima com a letra ilegível depois de tanto tempo sem treino.

Dois

A turma inteira já estava escrevendo quando eu percebi que a professora só estava olhando para mim. Quando um professor fica parado só olhando para você é porque você tinha que estar fazendo outra coisa que não era o que você estava fazendo. A outra coisa que eu tinha que estar fazendo era a minha redação. Então eu puxei a minha mochila e peguei o caderno. É claro que a minha mochila tem o fecho de velcro e que todo mundo olhou para mim quando eu abri. Só a professora é que não olhou de novo porque ela já estava olhando mesmo. Peguei a caneta. Eu nem sabia mais segurar direito a caneta. Escrevi:

Minhas Férias

Mas a letra ficou péssima e eu resolvi arrancar a folha para começar bem o meu caderno. E todo mundo olhou de novo pra mim, até a professora que já tinha parado de me olhar. Troquei a caneta por um lápis, porque se a letra ficasse horrível era só apagar em vez de ter que arrancar outra folha.Coloquei as minhas férias lá no alto e bem no meio da página. Pulei uma linha. Parágrafo.

Minhas Férias

Outro problema de transformar as nossas férias em redação e fazer os dois meses caberem nas tais trinta linhas. Porque se a gente fosse contar tudo o que aconteceu, as trinta linhas iam servir só para um dia de férias e olhe lá. E aí você olha para o seu relógio e descobre que as trinta linhas, que pareciam poucas para contar todas as suas férias, viram muitas porque você só tem 15 minutos de aula para fazer a redação.Começar as férias é a coisa mais fácil do mundo. Em compensação, começar uma redação sobre as férias é tão difícil quanto começar as aulas. Fiquei me lembrando como é que eu tinha começado as minhas férias de verdade. Assim eu podia começar a redação do mesmo jeito. Mas eu comecei as minhas férias de verdade arrumando a mala para ir para a casa do meu avô. E agora só faltavam 12 minutos para terminar a aula. E em 12 minutos eu não ia conseguir arrumar a mala. Pelo menos não do jeito que a minha mãe gosta que eu arrume. Então decidi começar as férias da minha redação direto da casa do meu avô.

Minhas Férias

Eu sempre adoro as minhas férias na casa do meu avô. Principalmente porque não tem aula.

Não. Talvez esse seja um começo de redação muito pesado para o começo das aulas. Apaguei a segunda frase.

Minhas Férias

Eu sempre adoro as minhas férias na casa do meu avô.Lá tem um campinho de futebol bem legal e uma turma de amigos bem grande. Isso é perfeito porque um campinho sem uma turma grande não serve para nada. E uma turma grande sem campinho não cabe em lugar nenhum que não seja um campinho. A gente passa o dia todo jogando futebol e só para de jogar quando já está escuro e não dá mais para ver a bola. Então já é hora de jantar. Depois do jantar, os melhores amigos da turma vão para casa do meu avô e a gente pode continuar jogando, só que futebol de botão que não dá indigestão. Ai, a gente pode jogar até tarde porque no dia seguinte não tem aula. É por isso que férias é bom.

Achei que desse jeito a minha observação a respeito das aulas ficava mais sutil. Continuei.

Teve um dia que eu fiz um golaço. Não no futebol de botão, no de verdade. O gol veio de um pase de craque do Paulinho que é o meu melhor amigo entre os meus melhores amigos da turma. Você sabe que para jogar futebol não adianta só ser bom de bola. Tem que ter tatica. O Paulinho driblou um, dois e eu vi que ele ia passar pelo terceiro. Ele também me viu. Aí eu me enfiei pela esquerda e recebi a bola. Chutei direto. Eu fiz um golaço tão grande que até furou a rede e estilhaçou em mil pedaços a janela do vizinho. Deu a maior confusão porque enquanto a turma pulava o vizinho apareceu bravo com abola em baixo do braço e a mulher dele veio atrás. Eu tive até que parar com a minha comemorassão. Mas a mulher do vizinho que veio atrás dele falou para ele que criança é assim mesmo e que a gente estava só se divertindo e que ninguém fez aquilo de propósito. E era verdade mesmo porque a culpa não foi nossa da rede ter furado. E aí acabou ficando tudo bem. O meu vizinho devolveu a bola, verificou a rede e disse que o meu gol foi mesmo um golaço mas que era para a gente tomar mais cuidado com as janelas das casas ao lado.

O sinal tocou bem nessa hora. Eu nem contei quantas linhas eu tinha escrito porque não ia dar tempo de mudar nada mesmo. Arranquei a folha e dei as minhas férias para a professora.

Três

Depois da aula de português vinha a aula de educação física. A maior sorte que se pode ter num primeiro dia de aula é ter aula dupla de educação física. Dá até para ficar contente de ter voltado para a escola. E dá até para acreditar quando a nossa mãe fala que essa é a melhor época da nossa vida, quando ela faz aquele discurso que toda mãe faz.

Discurso:

"Aproveita, meu filho. Essa é a melhor época da sua vida. Ir para a escola é uma delícia. Quando você crescer você vai se lembrar da escola e vai sentir uma saudade danada."

Minha mãe diz que é para aproveitar a escola porque depois que a gente cresce a gente fica cheio de problemas para resolver. Aí que está. Eu ainda nem cresci e já estou cheio de problemas. Só no ano passado eu tive que resolver 187. E não foi nem para mim. Foi para o professor de matemática.

Quarto

A semana passou bem rápido e quando a gente viu já era sexta-feira. Ter chegado a sexta-feira era ótimo. Agora só faltavam mais dezenove semanas para as próximas férias. A única coisa ruim é que na sexta eu tinha aula dupla de português e a professora ia trazer as nossas redações de volta.Quando a professora entrou na sala eu tinha acabado de puxar o elástico do sutiã da Mariana Guedes. Agora a moda das meninas era usar sutiã por baixo da camiseta. E a nossa moda era puxar o elástico para o sutiã estalar bem nas costas delas. Eu corri e a Mariana Guedes me jogou uma borracha bem na cara. Mas a professora foi olhar para a gente só na hora que eu joguei a borracha de volta. E aquela Mariana Guedes ainda abaixou e a borracha passou bem perto dos óculos da professora.A professora ficou só me olhando de novo, igual no dia da redação, e então eu me sentei esperando uma daquelas broncas humilhantes no meio da classe. Mas a professora não falou nada.Quando você apronta uma dessas e o professor não fala nada, não é porque o professor é um cara bem legal. É que o que vem pela frente é pior do que o pior que você imaginava.O pior foi colocado em cima da minha mesa. As minhas férias, que tinham sidas perfeitas para mim, não chegaram nem perto de terem sido boas para a professora. Elas voltarm cheias de defeito. Faltou um esse no passe de craque do Paulinho, um acento na minha tática e a minha comemoração eu escrevi com tanta empolgação que acabou saindo com dois esses em vez de cê-cedilha. E o pior do que eu imaginava foi o que ela fez com o meu golaço que estilhaçou em mil pedaços a janela do vizinho. Ela disse que "em mil pedaços" é adjunto adverbial e que tinha que ficar entre vírgulas.Eu olhei a gramática e lá estava explicado que um adjunto adverbial é um termo acessório e a gente pode eliminar aquela parte da frase que ela continua a fazer sentido. Eu queria ver a professora dizendo para o meu vizinho que aqueles mil pedacinhos de janela eram só adjunto adverbial.E tem mais uma coisa: eu estava de férias. Era muito mais importante marcar o gol do que as vírgulas, concorda?
E minhas férias ficaram assim:

Minhas Férias

Eu sempre adoro as minhas féria na casa do meu avô.
Lá tem um campinho de futebol bem (muito) legal e uma turma de amigos (bem) grande.
(por que não substituir um bem por um muito?)
Isso é perfeito porque um campinho sem uma turma grande não serve para nada. E uma turma grande sem campinho não cabe em lugar nenhum que não seja um campinho. A gente passa o dia todo jogando e só para quando já está escuro e não dá mais pra ver a bola (não se consegue mais). Então já é hora de jantar.
Depois do jantar, os meus melhores amigosda turma vão para a casa do meu avô e a gente pode continuar jogando, só que futebol de botão que não dá indigestão. Aí, a gente pode jogar até tarde porque no dia seguinte não tem aula. É por isso que férias é bom (as férias são boas*).
(Teve um dia que) Um dia eu fiz um golaço*. Não no futebol de botão, no de verdade.
O gol veio de um pase (passe*) de craque do Paulinho que é o meu melhor amigo (entre os meus melhores amigos) da turma. Você sabe que para jogar futebol não adianta só ser bom de bola. Tem que ter tatica (tática*).
O Paulinho driblou um, dois e eu vi que ele ia passar pelo terceiro. Ele também me viu. (Aí, eu)Eu* me enfiei pela esquerda e recebi a bola. Chutei direto. Eu fiz um golaço tão grande que até furou a rede e estilhaçou (,*) em mil pedaços (adjunto adverbial ,*) a janela do vizinho.
Deu a maior confusão porque enquanto a turma pulava o vizinho apareceu bravo com abola (a bola*) em_baixo do braço e mulher dele veio atrás. Eu tive até que parar com a minha comemorassão (ç*). Mas a mulher do vizinho que veio atrás dele falou (para ele) que criança é assim mesmo (e) que a gente estava só se divertindo e que ninguém fez de propósito. (E) era verdade mesmo porque a culpa não foi nossa da rede ter furado. (E) aí acabou ficando tudo bem. O meu vizinho devolveu a bola, verificou a rede e disse que meu gol foi mesmo um golaço mas que era pra gente tomar mais cuidado com as janelas das casas ao lado.

A professora não fez nenhum outro comentário sobre o que eu tinha escrito. Para ela tanto fazia se o meu gol tinha sido um golaço ou um frango do goleiro. Eu fiquei bem chateado. Ela tinha acabado com as minhas férias. Isso significava que era a terceira vez que as minhas férias acabavam numa semana só. Não podia existir nada pior do que isso na vida de um garoto de 11 anos. Mas existia.

Cinco

No final da aula a professora me chamou na mesa dela. Eu tinha que trazer de lição para segunda-feira a análise sintática da frase: "Eu fiz um golaço tão grande que até furou a rede e estilhaçou, em mil pedaços, a janela do vizinho". Era o fim. as minhas férias já tinham virado redação e agora acabavam de virar lição de casa. E uma lição dificílima. Fazer análise sintática! Eu nem me lembrava mais o que era isso. Do jeito que as coisas vão, quando chegarem as minhas próximas férias eu não vou saber se é para ficar feliz ou triste. Eu vou falar " ah, não, férias me lembram redação e lição de casa" e ninguém vai entender nada. Então eu pensei que aninda bem que amanhã é sábado. Eu já comecei a me lembrar que a turma do prédio tinha marcado pólo aquático na piscina. Peguei a minha mochila e saí correndo para não perder o ônibus para casa. Não me lembro se a professora continuou na sala ou não. Eu só me lembro que eu fui o último a sair.

Seis

O fim de semana me fez esquecer da escola e da primeira semana de aula, o que foi bom. O único detalhe foi que eu também acabei esquecendo da lição de português. E na segunda de manhã eu tive que fazer tudo correndo quando cheguei na escola, antes de tocar o sinal. Análise sintática já é uma coisa bem complicada quando você tem que fazer o exercício logo depois que a professora acabou de explicar como se faz. Imagina fazer depois das férias de verão quando você mudou da quinta para a sexta série mas nem se lembra como é que passou de ano. Eu peguei o meu caderno e escrevi a minha frase.

Eu fiz um golaço tão grande que até furou a rede e estilhaçou, em mil pedaços, a janela do vizinho.

Depois eu fui escrevendo o que eu me lembrava que tinha que ter numa análise sintática.
Sujeito:

predicado:

objeto direto:

objeto indireto:

partícula apassivadora:

Isso era tudo o que eu me lembrava. Então eu comecei a escrever do lado de cada coisa dessas uma análise sintática. Pus lá:

sujeito: O meu vizinho. Que é realmente um sujeito de meter medo apesar de eu achar que ele deve ser legal porque está casado há um tempão com a mulher dele que é bem legal.

predicado: O meu vizinho de novo. Isso, se a gente colocar no meio dessa palavra a sílaba JU e então a palavra vira prejudicado porque ele foi mesmo o grande prejudicado dessa história.

objeto direto: A bola. Nem precisa explicar por quê.

objeto indireto: Eu. Porque a janela quebrou em mil pedaços por causa do meu chute mas na verdade foi culpa da rede que furou.

partícula passivadora: Essa era a mulher do meu vizinho que apassivou a briga e se você reparar como ela é pequena eu acho que partícula é o que ela é.

Pronto. Acabei a lição e o sinal nem tinha tocado ainda. Fechei o meu caderno. Depois eu abri de novo. Lembrei mais uma coisa que tinha na análise sintática e escrevi:

adjunto adverbial: em mil pedaços

No final da aula de português eu deixei a minha lição na mesa da professora e fui para a minha aula dupla de educação física.

Sete

Na minha aula dupla de português da sexta-feira, a profesora me entregou a análise sintática. Eu tirei zero e tive que escrever toda essa história contando tudo isso que aconteceu para você. Ela me disse que você é que ia decidir o que fazer comigo, porque você é que é o Diretor dessa escola e ela não sabia que atitude tomar. Foi isso.

Assinado:

Guilherme Pontes Pereira

6ª série B - Manhã

No dia seguinte o Diretor me chamou na sala dele. Ele já tinha lido toda a história que eu escrevi e eu já estava pensando no que ia dizer para os meus pais quando ele me expulsasse da escola. Eu ia dizer:
- Mãe, pai, fui expulso da escola.
Eu entrei na sala do Diretor e me sentei na cadeira bem na frente dele. Quer dizer, na frente mais ou menos, porque era uma daquelas cadeironas que a gente afunda dentro, então o porta-lápis, que ficava na mesa do diretor, tapava a cara até o nariz. Mas ele chegou o porta-lápis para o lado e eu consegui olhar ele bem de frente. Ele disse:
- Guilherme, eu fiquei muito impressionado com a história que você escreveu. Você precisa fazer mais redações.
Então ele me mandou de volta para a sala de aula.
Eu fiquei pensando muito nisso tudo porque no começo eu não estava entendendo nada. Mas depois eu descobri por que escolheram aquele cara para ser Diretor. Ele é bem inteligente. Fazer mais redações era mesmo um castigo muito pior do que ser expulso da escola.

(Cristiane Gabriel)
do livro: histórinhas pescadas

A incapacidade de ser verdadeiro


Paulo tinha fama de mentiroso. Um dia chegou em casa dizendo que vira no campo dois dragões-da-independência* cuspindo fogo e lendo fotonovelas.
A mãe botou-o de castigo, mas na semana seguinte ele veio contando que caíra no pátio da escola um pedaço de lua, todo cheio de buraquinhos, feito queijo, e ele provou e tinha gosto de queijo. Desta vez Paulo não só ficou sem sobremesa como foi proibido de jogar futebol durante quinze dias.
Quando o menino voltou falando que todas as borboletas da Terra passaram pela chácara de Siá Elpídia e queriam formar um tapete voador para transportá-lo ao sétimo céu, a mãe decidiu levá-lo ao médico. Após o exame, o Dr Epaminondas abanou a cabeça:
- Não há nada a fazer, Dona Coló. Este menino é mesmo um caso de poesia.

(Carlos Drummond de Andrade)

foto: o. guisoni

Rock

Boatos e rumores sempre foram um atrativo para que as pessoas se interessem pelas celebridades. O mundo do rock, entretanto, possui histórias que ultrapassam essa barreira e se misturam de tal maneira com a vida real que formam verdadeiros mitos e lendas que fascinam os fãs e também os interessados pelo assunto.
No mais de 50 anos desde sua aparição, o Rock já foi chamado de tudo: de corruptor de menores a propagador de mensagens do demônio, de hipnotizador de massa a veículo para estranhas mensagens sublinares. Mas, o fascínio que certos nomes exercem nas pessoas hoje em dia, mesmo depois de anos de suas mortes, faz com que os conspirólogos(nome dado aos supostos estudiosos de teorias da conspiração) teçam tramas dignas de constarem e filmes e livros.
De fato, muitas dessas tramas, que os historiadores chamam de mitos e/ou lendas, foram adaptadas pelo cinema e fizeram sucesso. Se são ou não verdades históricas, é algo completamente diferente.
E isso é levado mais adiante do que possa imaginar. Se duvida, basta dar uma olhada em qualquer mecanismo de busca da Internet ou procurar os livros importados que são vendidos em lojas virtuais. Sociedades secretas, que se dedicam a provar que Elvis Presley ou Curt Cobain não morreram, misturam-se com cientistas forenses e investigadores particulares que querem lançar suas próprias versões sobre "verdadeira história" de tais mortos.
Ao mesmo tempo, os fãs conseguem gostar de tais histórias a ponto de leva-las tão a sério quanto uma notícia de jornal. Que o digam Paul MacCartney, Lou Reed e Jim Morrinson. Embora os dois primeiros estejam vivos, muitos afirmam que não passam de dois sósias para enganar o público. E o terceiro, que está morto, é tido como vivo em vários lugares deste planeta.
Alguns boatos surgiram na Internet e teimam em permanecer apesar de já terem sido desmentidos. John Lennon nunca fez um pacto com o demônio. Marilyn Manson não é o ator que fez Paul Pfeiffer em Anos Incríveis, Gene Simmons nunca implantou uma língua de vaca na sua própria boca, David Bowie e Mick Jagger de fato dormiram na mesma cama, mas nunca admitiram ter um caso, testemunhas admitem que Robert Johnson agia de modo estranho pouco antes de sua morte e que temia algo que não dava prara exprimir.
Porém, os fãs continuam a ouvir esses mitos, que soam tão excêntricos quanto uma boa história de fantasmas. Portanto, acomode-se e divirta-se com estas conspirações.

do livro, Segredos e lendas do rock

(Sergio Pereira Couto)

na foto: Robert Plant
fonte da imagem: internet

''Algum tempo atrás, talvez uns dias, eu era uma moça caminhando por um mundo de cores, com formas claras e tangíveis. Tudo era misterioso e havia algo oculto; adivinhar-lhe a natureza era um jogo para mim. Se você soubesse como é terrível obter o conhecimento de repente - como um relâmpago iluminado a Terra! Agora, vivo num planeta dolorido, transparente como gelo. É como se houvesse aprendido tudo de uma vez, numa questão de segundos. Minhas amigas e colegas tornaram-se mulheres lentamente. Eu envelheci em instantes e agora tudo está embotado e plano. Sei que não há nada escondido; se houvesse, eu veria.''

(Frida Kahlo)

Nascimento: 6 de julho de 1907
Coyoacán, México

Morte: 13 de julho de 1954 (47 anos)
Coyoacán, México

Nacionalidade: Mexicana

Ocupação: Pintora

Movimento estético :Surrealismo


fonte da imagem: internet

"Na vida, precisamos sempre de usar máscaras, pois ninguém nos reconheceria se nos apresentássemos de rosto nu."

(Ivo Lêdo)


foto: o. guisoni

"Diante de um obstáculo que é impossível de superar, obstinação é estupidez."

(Simone de Beauvoir)



foto: o. guisoni

Em 1953 Cecília Meireles fez uma viagem à Europa em companhia de seu marido, professor Heitor Grillo. A viagem começou por Roma, Cecília chegou de avião no começo de março e sua excursão foi até o final de abril. A poetisa seguiu o seguinte itinerário: Roma – Nápoles – Pompéia – Sorrento – Salerno – Roma – Florença – Pistoia – San Gimignano – Siena – Pisa – Veneza – Milão. A maior parte da viagem foi feita de automóvel com seus amigos (BIZZARRI, 1968, p. 5).

Nesta viagem Cecília escreveu quarenta poemas nas salas e quartos de hotéis, durante o curto período em que permaneceu naquele país. Estes poemas foram traduzidos para o italiano por Edoardo Bizzarri na edição bilíngüe feita pelo Instituto Cultural Ítalo-Brasileiro em 1968. De todos há um que chama a atenção pela simplicidade e delicadeza, características típicas da poetisa: o poema “Mensagem” – “Messaggio” – (MEIRELES, 1968, p. 112). Chama a atenção não só pela simplicidade, mas porque foge do estereótipo e dos rótulos que foram aplicados a Cecília, como por exemplo, a de que ela é uma poetisa que apenas escreve sobre a efemeridade da vida e a fugacidade do tempo (AZEVEDO FILHO, 1970, p. 35; 39; 49).

Neste poema ela fala sobre um possível e curioso acontecimento em sua passagem pela cidade de San Gimignano, província de Siena, na Toscana. Esse acontecimento, para qualquer outra pessoa, seria banal, mas com Cecília, criatura sensível que era, ganhou uma poeticidade digna da criação de um poema do qual a própria poetisa diz guardar muita saudade:

Por Fabiano da Silva Costa

(UNESP-Assis)



Mensagem

Agora tenho saudade daquele anônimo guia
que na Itália me acompanhou a uma festa popular.
Mulheres robustas gritavam com força: "Ecco, ecco,
é Giuseppe!"

"No, si, no, si..."
quando o cantor apareceu, com roupas do século 14.

O guia, meigo e triste, delicadamente sentou-se a
meu lado,
verificou se a minha cadeira estava firme,
depois, fitou com melancolia o espetáculo no pátio do castelo.

Então delicadamente, lhe estendi um saco de balas,
para que se servisse.
Mas docemente levou a palma da mão ao queixo,
e murmurou com extrema gentileza: "No, grazie..."
e, mais baixinho, acrescentou "que tinha um dente furado, e doía muito..."

Vai para esse guia sincero,
perdido entre as tôrres de São Giminiano,
a minha tenra, humana saudade:
- nunca ninguém me fêz tão pura e simples confidência.


Messaggio

Adesso ho nostalgia di quell'anonima guida
che in Itália m'accompagnò a una festa popolare.
Donne robuste gridavano forte: "Ecco, ecco, è Giuseppe!"
"No, si, no, si..."
quando ill cantante apparve, com vestido del secolo XIV.

La guida, gentile e triste, delicatamente, mi sedette vicino,
s'accertò che la mia sedia fosse ben ferma,
poi, fissò con malinconia lo spettacolo, nel cortile del castello.

Allora, delicatamente, gli porsi il sacchetto delle caramelle,
perchè se servisse,
Ma dolcemente portò la palma della mano al mento,
e mormorò con estrema gentilezza: "No, grazie..."
e, più basso, aggiunse "che avera un dente cariato,
e gli faceva molto male..."

Vada a quella guida sincera,
perduta tra le torri San Gimignano,
la mia tenera, umana nostalgia
- mai nessuno mi fece cosi pura e semplice confidenza.


versão Italiana, Edoardo Bizzarri
(do livro Cecilia Meireles - Poemas Italianos, São Paulo, Instituo Cultural Italo Brasileiro)

Tu ficas com tudo
E me deixas nu e errante pelo mundo
Mas eu te deixo mudo... mudo!

(León Felipe)

foto: o. guisoni

jardim da minha amiga
todo mundo feliz
até a formiga

(Paulo Leminski)

foto: o. guisoni

Os bons e os maus resultados dos nossos ditos e obras vão-se distribuindo, supõe-se que de uma maneira bastante uniforme e equilibrada, por todos os dias do futuro, incluindo aqueles, infindáveis, em que já cá não estaremos para poder comprová-lo, para congratularmo-nos ou para pedir perdão, aliás, há quem diga que é isto a imortalidade de que tanto se fala.

(José Saramago)

Nascimento: 16 de Novembro de 1922
Azinhaga, Golegã, Portugal

Morte: 18 de Junho de 2010 (87 anos)
Lanzarote,Canárias, Espanha

Nacionalidade: Português

Ocupação: Romancista, contista, dramaturgo, poeta

Principais trabalhos: Memorial do Convento; O Evangelho segundo Jesus Cristo; Ensaio sobre a Cegueira …

Prêmios: Nobel de Literatura (1998)

Página oficial: http://www.josesaramago.org


fonte da imagem:: internet

*Festas Juninas*

Junho é o mês dos folguedos
Não solte balão nas cidades
Há bolos quadrilhas brinquedos
Cantigas pra todas idades
Até na quadrilha infantil
A dança remexe o quadril

Há milho assado cheirando
Canjica, tapioca, cuscuz,
E todos dançando, cantando,
Ao redor da fogueira a luz
Aplausos por todos os lados
Festejando casais namorados

O sanfoneiro tocando
Corpos suados que riem
A noiva aparece chorando
O noivo fugiu, que agonia.
O padre chegando insiste
Vem logo juiz, não despiste

O moço volta assombrado
Tiroteio ressoa no ar
O sim dado de bom grado
A noiva sorrir sem falar
O resto é só festança
Até quando o sol apontar

(Sogueira)

foto: o. guisoni

Sr. do Pandeiro (Mr. Tambourine Man - Bob Dylan)

(tradução)

Ei! Sr. do Pandeiro, toque uma canção para mim,
Não estou com sono nem estou indo a lugar nenhum.
Ei! Sr do Pandeiro, toque uma canção pra mim,
Nesta manhã melodiosa e desafinada eu irei de seguir.

Embora eu saiba que aquele império noturno voltou a ser areia,
Desapareceu de minha mão,
Deixou-me aqui de pé parado, mas ainda sem dormir,
Minha franqueza me impressiona, meus pés foram marcados a ferro,
Não tenho ninguém para encontrar
E a rua antiga vazia está morta demais para sonhar
Ei! Sr do Pandeiro, toque uma canção para mim,
Eu não estou com sono, nem há lugar para onde ir.

Leve-me numa viagem em sua mágica embarcação
Meus sentidos foram estraçalhados,
Minhas mãos não sentem para agarrar...
Meus dedos estão muito amortecidos para pisar,
Esperam somente que os saltos de minhas botas se ponham a caminho

Estou pronto para ir a qualquer lugar,
Estou pronto para desaparecer
Em direção ao meu próprio desfile,
Faça seu encanto de bailarina em mim,
Prometo me submeter por inteiro.

Nesta manhã de som metálico eu irei segui-lo
Embora você possa ouvir risos, girar,
Balançando loucamente através do sol,
Isto não está apontado para ninguém,
E exceto no céu , não há cercas na frente.
E se você ouvir traços vagos de carretéis de rimas saltitantes
Pare o seu pandeiro a tempo,
É só um palhaço esfarrapado, que está vindo atrás.
Eu não me preocuparia, é só uma sombra que você
Está vendo que ele vem perseguindo.

Depois me faça desaparecer nos anéis de fumaça de meu pensamento,
Abaixo das ruínas esfumaçadas do tempo, bem longe as folhas congeladas.
As árvores assombradas, amedrontadas, fora da praia com vento,
Longe do alcance retorcido do sofrimento louco.
Sim, dançar debaixo do céu de diamantes
Abanando com uma mão livre,
Cercada pelo mar, circulada com as areias de circo.
Com todas as lembranças e o destino
Mergulhando fundo em baixo das ondas,
Deixe-me esquecer hoje até amanhã.


Mr. Tambourine Man (Bob Dylan)

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
I’m not sleepy and there is no place I’m going to
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you

Though I know that evenin’s empire has returned into sand
Vanished from my hand
Left me blindly here to stand but still not sleeping
My weariness amazes me, I’m branded on my feet
I have no one to meet
And the ancient empty street’s too dead for dreaming

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
I’m not sleepy and there is no place I’m going to
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you

Take me on a trip upon your magic swirlin’ ship
My senses have been stripped, my hands can’t feel to grip
My toes too numb to step
Wait only for my boot heels to be wanderin’
I’m ready to go anywhere, I’m ready for to fade
Into my own parade, cast your dancing spell my way
I promise to go under it

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
I’m not sleepy and there is no place I’m going to
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you

Though you might hear laughin’, spinnin’, swingin’ madly across the sun
It’s not aimed at anyone, it’s just escapin’ on the run
And but for the sky there are no fences facin’
And if you hear vague traces of skippin’ reels of rhyme
To your tambourine in time, it’s just a ragged clown behind
I wouldn’t pay it any mind
It’s just a shadow you’re seein’ that he’s chasing

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
I’m not sleepy and there is no place I’m going to
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you

Then take me disappearin’ through the smoke rings of my mind
Down the foggy ruins of time, far past the frozen leaves
The haunted, frightened trees, out to the windy beach
Far from the twisted reach of crazy sorrow
Yes, to dance beneath the diamond sky with one hand waving free
Silhouetted by the sea, circled by the circus sands
With all memory and fate driven deep beneath the waves
Let me forget about today until tomorrow

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
I’m not sleepy and there is no place I’m going to
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you

Do Livro: POESIA E POLÍTICA NAS CANÇÕES DE BOB DYLAN E CHICO BUARQUE

Ligia Vieira Cesar

O Sabiá e o Gavião (Patativa do Assaré)

Eu nunca falei à toa.
Sou um cabôco rocêro,
Que sempre das coisa boa
Eu tive um certo tempero.
Não falo mal de ninguém,
Mas vejo que o mundo tem
Gente que não sabe amá,
Não sabe fazê carinho,
Não qué bem a passarinho,
Não gosta dos animá.

Já eu sou bem deferente.
A coisa mió que eu acho
É num dia munto quente
Eu i me sentá debaxo
De um copado juazêro,
Prá escutá prazentêro
Os passarinho cantá,
Pois aquela poesia
Tem a mesma melodia
Dos anjo celestiá.

Não há frauta nem piston
Das banda rica e granfina
Pra sê sonoroso e bom
Como o galo de campina,
Quando começa a cantá
Com sua voz naturá,
Onde a inocença se incerra,
Cantando na mesma hora
Que aparece a linda orora
Bejando o rosto da terra.

O sofreu e a patativa
Com o canaro e o campina
Tem canto que me cativa,
Tem musga que me domina,
E inda mais o sabiá,
Que tem premêro lugá,
É o chefe dos serestêro,
Passo nenhum lhe condena,
Ele é dos musgo da pena
O maiô do mundo intêro.

Eu escuto aquilo tudo,
Com grande amô, com carinho,
Mas, às vez, fico sisudo,
Pruquê cronta os passarinho
Tern o gavião maldito,
Que, além de munto esquisito,
Como iguá eu nunca vi,
Esse monstro miserave
É o assarsino das ave
Que canta pra gente uví.

Muntas vez, jogando o bote,
Mais pió de que a serpente,
Leva dos ninho os fiote
Tão lindo e tão inocente.
Eu comparo o gavião
Com esses farão cristão
Do instinto crué e feio,
Que sem ligá gente pobre
Quê fazê papé de nobre
Chupando o suó alêio.

As Escritura não diz,
Mas diz o coração meu:
Deus, o maió dos juiz,
No dia que resorveu
A fazê o sabiá
Do mió materiá
Que havia inriba do chão,
O Diabo, munto inxerido,
Lá num cantinho, escondido,
Também fez o gavião.

De todos que se conhece
Aquele é o passo mais ruim
É tanto que, se eu pudesse,
Já tinha lhe dado fim.
Aquele bicho devia
Vivê preso, noite e dia,
No mais escuro xadrez.
Já que tô de mão na massa,
Vou contá a grande arruaça
Que um gavião já me fez.

Quando eu era pequenino,
Saí um dia a vagá
Pelos mato sem destino,
Cheio de vida a iscutá
A mais subrime beleza
Das musga da natureza
E bem no pé de um serrote
Achei num pé de juá
Um ninho de sabiá
Com dois mimoso fiote.

Eu senti grande alegria,
Vendo os fíote bonito.
Pra mim eles parecia
Dois anjinho do Infinito.
Eu falo sero, não minto.
Achando que aqueles pinto
Era santo, era divino,
Fiz do juazêro igreja
E bejei, como quem bêja
Dois Santo Antõi pequenino.

Eu fiquei tão prazentêro
Que me esqueci de armoçá,
Passei quage o dia intêro
Naquele pé de juá.
Pois quem ama os passarinho,
No dia que incronta um ninho,
Somente nele magina.
Tão grande a demora foi,
Que mamãe (Deus lhe perdoi)
Foi comigo à disciprina.

Meia légua, mais ou meno,
Se medisse, eu sei que dava,
Dali, daquele terreno
Pra paioça onde eu morava.
Porém, eu não tinha medo,
Ia lá sempre em segredo,
Sempre. iscondido, sozinho,
Temendo que argúm minino,
Desses perverso e malino
Mexesse nos passarinho.

Eu mesmo não sei dizê
O quanto eu tava contente
Não me cansava de vê
Aqueles dois inocente.
Quanto mais dia passava,
Mais bonito eles ficava,
Mais maió e mais sabido,
Pois não tava mais pelado,
Os seus corpinho rosado
Já tava tudo vestido.

Mas, tudo na vida passa.
Amanheceu certo dia
O mundo todo sem graça,
Sem graça e sem poesia.
Quarqué pessoa que visse
E um momento refritisse
Nessa sombra de tristeza,
Dava pra ficá pensando
Que arguém tava malinando
Nas coisa da Natureza.

Na copa dos arvoredo,
Passarinho não cantava.
Naquele dia, bem cedo,
Somente a coã mandava
Sua cantiga medonha.
A menhã tava tristonha
Como casa de viúva,
Sem prazê, sem alegria
E de quando em vez, caía
Um sereninho de chuva.

Eu oiava pensativo
Para o lado do Nascente
E não sei por quá motivo
O só nasceu diferente,
Parece que arrependido,
Detrás das nuve, escondido.
E como o cabra zanôio,
Botava bem treiçoêro,
Por detrás dos nevoêro,
Só um pedaço do ôio.

Uns nevoêro cinzento
Ia no espaço correndo.
Tudo naquele momento
Eu oiava e tava vendo,
Sem alegria e sem jeito,
Mas, porém, eu sastifeito,
Sem com nada me importá,
Saí correndo, aos pinote,
E fui repará os fiote
No ninho do sabiá.

Cheguei com munto carinho,
Mas, meu Deus! que grande agôro!
Os dois véio passarinho
Cantava num som de choro.
Uvindo aquele grogeio,
Logo no meu corpo veio
Certo chamego de frio
E subindo bem ligêro
Pr’as gaia do juazêro,
Achei o ninho vazio.

Quage que eu dava um desmaio,
Naquele pé de juá
E lá da ponta de um gaio,
Os dois véio sabiá
Mostrava no triste canto
Uma mistura de pranto,
Num tom penoso e funéro,
Parecendo mãe e pai,
Na hora que o fio vai
Se interrá no cimitéro.

Assistindo àquela cena,
Eu juro pelo Evangéio
Como solucei com pena
Dos dois passarinho véio
E ajudando aquelas ave,
Nesse ato desagradave,
Chorei fora do comum:
Tão grande desgosto tive,
Que o meu coração sensive
Omentou seus baticum.

Os dois passarinho amado
Tivero sorte infeliz,
Pois o gavião marvado
Chegou lá, fez o que quis.
Os dois fiote tragou,
O ninho desmantelou
E lá pras banda do céu,
Depois de devorá tudo,
Sortava o seu grito agudo
Aquele assassino incréu.

E eu com o maiô respeito
E com a suspiração perra,
As mão posta sobre o peito
E os dois juêio na terra,
Com uma dó que consome,
Pedi logo em santo nome
Do nosso Deus Verdadêro,
Que tudo ajuda e castiga:
Espingarda te preciga,
Gavião arruacêro!

Sei que o povo da cidade
Uma idéia inda não fez
Do amô e da caridade
De um coração camponês.
Eu sinto um desgosto imenso
Todo momento que penso
No que fez o gavião.
E em tudo o que mais me espanta
É que era Semana Santa!
Sexta-fêra da Paixão!

Com triste rescordação
Fico pra morrê de pena,
Pensando na ingratidão
Naquela menhã serena
Daquele dia azalado,
Quando eu saí animado
E andei bem meia légua
Pra bejá meus passarinho
E incrontei vazio o ninho!
Gavião fí duma égua!

foto: o. guisoni

Taikô

O taikô é um instrumento de percussão, cuja superfície é confeccionada com pele de animal. É tocada com a mão ou com o uso de uma baqueta, mas sempre exige do músico a habilidade rítmica e o preparo físico para sustentar batidas homogêneas e obter som satisfatório.

Foram encontrados bonecos “haniwa”do século V, feitos em terracota que carregam no ventre um tambor. Pinturas do início do século XII já retratam o chodaikô, do tipo gongo, e o tandôdaiko, com o corpo mais achatado. Todos os registros comprovam que o taikô está presente na história da música japonesa há quase 1.500 anos. O taikô é utilizado quase sempre em festividades xintoistas, mas eventos budistas também empregam o taikô.

O tipo de taikô mais utilizado em apresentações no Brasil é o Chodôdaiko. São taikôs feitos com tronco de madeira cavada. Geralmente medem 45 a 60 cm de diâmetro, mas podem chegam a 1,50m. Com a escassez crescente de madeiras nobres, os preços de um taikô ficaram muito elevados. Um grande chodôdaiko pode valer tanto quanto um Rolls Royce, e mesmo um de tamanho pequeno pode custar o preço de um veículo popular. Nos últimos tempos os corpos do taikô são confeccionados com uma resina de uretano, com custo mais reduzido.

O maior taikô é o Okedaiko, que utiliza a pele bovina, tem forma de tonel e é amarrado com barbante. Pode ter mais de três metros de diâmetro e pesar mais de uma tonelada. O okedaiko pode ser executado por até dez pessoas, utilizando-se de baquetas.

fonte:www.culturajaponesa.com.br





fotos: o. guisoni

Toda despedida é falsa

(trágico é que alguns acreditam)


Tensionados, não existe escolha, existe precipitação. Alguém pedirá para sair.

Estamos os dois adoecidos, nenhum tem condições para ajudar o outro. Seu jeito de ser cuidada é diferente do meu jeito de ser cuidado.

Vou remando as bordas da camisa. Minha lentidão é despedida. Quando todo gesto se torna relevante por ser irrelevante. Não desloco os cotovelos porque os músculos argumentam que não vale a pena. Demoro nos movimentos singelos como levantar a xícara de café. Ele já esfriou e não sofro com isso. Não sofro com coisa alguma. O maior sofrimento é não sofrer. É quando não há nem mais ânimo para sofrer. E conhecemos a apatia da dor, um cansaço inacreditável e resta a canção sem a letra, resta a vontade do poema e sua desistência. O pensamento vem e apago. Não me interessa apanhá-lo. Passo a ser meu único leitor. Não tenho esperança de que ficará emocionada, que me avisará que foi um susto desnecessário e me acalmará para dormir em seguida.

Maravilho-me com seus cílios e não comento. Maravilho-me com suas pernas brancas, os joelhos lisos, e não sopro nada. Maravilho-me com sua boca graúda e não me inclino a acompanhá-la. Beijar é andar de lado no cavalo.

Permaneço sentado nas mãos. Solteiro dos anéis que não vieram. Se chover, então, vidro-me na varanda sem mexer o tronco. Torço para que a chuva demore. Não suportaria os conselhos das calhas.

Sou a completa anulação de sentido para me movimentar. Espero que pule da dor para me abraçar. Que tome uma atitude, que não me magoe. Mas sei que o entusiasmo é frágil. Podemos supor que estamos recuperados e logo afundaremos novamente no delírio. A cabeça nos engana e as pernas não mandam os últimos boletins.

Repare que o soro fala devagar como a gente nesta hora. Tão devagar que engolimos de volta a pronúncia, o soluço, o sim.

Acordei desejando mandar flores. O mesmo arranjo que enviei na primeira vez. Iria colocar junto sua canção de Ella Fitzgerald. Recuei de bobo. Achei que não mudaria nossas dificuldades.

Pensei em buscar um prato bem bonito do seu restaurante favorito e deixar em seu trabalho, já que não que terá tempo para almoçar. Mas retrocedi de novo. Achei que não contaria com tempo para agradecer.

Acovardo-me de gentilezas. Falta a esperança de que serão compreendidas. Ou que me procure com meus apelidos pelo caminho salteado do jardim.

Chegamos ao caroço, onde os temperamentos se definem, onde não há mais a concessão dos primeiros meses. A carência é um caroço. Por isso é duro atravessar. Não é mais aquela facilidade da polpa, de atravessar com o embalo do suco. É agora que seremos pedras num canto ou seremos raízes.

Arrebento-me de arroubos, arrebatamentos. Mas a realidade é longe de minha casa. Não há amigo que me transmita o que tenciono escutar, que arranque o pessimismo poroso das folhas. Anseio por algum médico que nos avise que temos poucos meses de vida; é o suficiente para reunir as forças.

Você é intensa, mas sua intensidade não costura para fora. Eu sou intenso, mas minha intensidade costura para fora antes mesmo de comprar os tecidos. Sei que não entendo nem metade do que já sentiu por mim. Por absoluta ausência de comunicação. Sei que não entende nem metade do que sinto por você. Por absoluta ausência de paciência. Eu preciso ouvir, você não precisa falar, nos amamos desinformados.

Maldita chuva que começou. Os relâmpagos são gravatas azuis em terno escuro. A sobriedade das sobras. A chuva sempre está vestida para velório. A chuva lava bagunçando. Deixa tudo mais sujo. Muito mais verdadeiro.

Pretendia dizer que

A solidão é cheia de boas intenções.

(Fabrício Carpinejar)

[REFLEXÕES SOBRE A ARTE]


SÓ A ARTE É ÚTIL. Crenças, exércitos, impérios, atitudes - tudo isso passa. Só a arte fica, por isso só a arte vê-se, porque dura.

*

A ciência descreve as coisas como são; a arte, como são sentidos, como se sente que são.
O essencial na arte é exprimir; o que se exprime não tem importância.

*

A finalidade da arte não é agradar. A finalidade da arte é elevar.


Fernando Pessoa- em obras em prosa


foto: o. guisoni

Eu quero uma casa no campo
Onde eu possa compor muitos rocks rurais
E tenha somente a certeza
Dos amigos do peito e nada mais
Eu quero uma casa no campo
Onde eu possa ficar no tamanho da paz
E tenha somente a certeza
Dos limites do corpo e nada mais
Eu quero carneiros e cabras pastando solenes
No meu jardim
Eu quero o silêncio das línguas cansadas
Eu quero a esperança de óculos
Meu filho de cuca legal
Eu quero plantar e colher com a mão
A pimenta e o sal
Eu quero uma casa no campo
Do tamanho ideal, pau-a-pique e sapé
Onde eu possa plantar meus amigos
Meus discos e livros
E nada mais.

Casa no Campo
(Elis Regina)

foto: o. guisoni

Aqui eu fui feliz aqui fui terra
aqui fui tudo quanto em mim se encerra
aqui me senti bem aqui o vento veio
aqui gostei de gente e tive mãe
em cada árvore e até em cada folha
aqui enchi o peito e mesmo até desfeito
eu fui aquele que da vida vil se orgulha
Aqui fiquei em tudo aquilo em que passei
um avião um riso uns olhos uma luz
eu fui aqui aquilo tudo até a que me opus.

(Ruy Belo)

foto: o. guisoni

O retrato fiel



Não creias nos meus retratos,
nenhum deles me revela,
ai, não me julgues assim!


Minha cara verdadeira
fugiu às penas do corpo,
ficou isenta da vida.


Toda minha faceirice
e minha vaidade toda
estão na sonora face;


naquela que não foi vista
e que paira, levitando,
em meio a um mundo de cegos.


Os meus retratos são vários
e neles não terás nunca
o meu rosto de poesia.


Não olhes os meus retratos,
nem me suponhas em mim.

(Gilka Machado)

foto: o. guisoni

Ser Brotinho (Paulo Mendes Campos)


Ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais! Ser brotinho é sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o ridículo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso irresistível.

Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. Ser brotinho é lançar fogo pelos olhos.

É viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a contemplar o teto, só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. É passar um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindível e tão inteligente e natural. É também falar legal e bárbaro com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a menor importância.

Ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espírito. É esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas é também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. É aguardar com paciência e frieza o momento exato de vingar-se da má amiga. É ter a bolsa cheia de pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotações criptográficas sobre o tributo da natureza feminina, uma cédula de dois cruzeiros com uma sentença hermética escrita a batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de súbito ao vento que passa. Ser brotinho é a inclinação do momento.

É telefonar muito, estendida no chão. É querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar quase um maço de cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.

Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um pincel de barba, e a gente vai ver está certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. É sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de noite e sem roupa, completamente. É ficar eufórica à vista de uma cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanérrimo.

É ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, úmida camélia, e dizer para a mãe que veio andando devagar para molhar-se mais. É ter saído um dia com uma rosa vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma louca varrida. É ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais nada desta vida. É ter uma vez bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do Porto e ter dado um vexame modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política como se o presente fosse passado, e vice-versa.

Ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o coitado. Mas o bichinho comeu o salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da varanda sem contar para ninguém a miserável traição. Amanhecer chorando, anoitecer dançando. É manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, ladrão dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixão de um só mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem. Eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. É fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. Tomar uma pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade essencial. É policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala.

Ser brotinho é adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é detestar. Detestar o possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na esquina, tão estranha é a vida sobre a Terra.

texto extraído do livro: "As cem melhores crônicas brasileiras"

foto: o. guisoni

Correspondências

A Natureza é um templo vivo em que os pilares
Deixam filtrar não raro insólitos enredos;
O homem o cruza em meio a um bosque de segredos
Que ali o espreitam com seus olhos familiares.

Como ecos longos que à distância se matizam
Numa vertiginosa e lúgubre unidade,
Tão vasta quanto a noite e quanto a claridade,
Os sons, as cores e os perfumes se harmonizam.

Há aromas frescos como a carne dos infantes,
Doces como o oboé, verdes como a campina,
E outros, já dissolutos, ricos e triunfantes,

Com a fluidez daquilo que jamais termina,
Como o almíscar, o incenso e as resinas do Oriente,
Que a glória exaltam dos sentidos e da mente.


Correspondances

La Nature est un temple où de vivants piliers
Laissent parfois sortir de confuses paroles;
L'homme y passe à travers des forêts de symboles
Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébreuse et profonde unité,
Vaste comme la muit et comme la clarté,
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme de chairs d'enfants,
Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,
- Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,
Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens,
Qui chantent les transports de l'esprit et des sens.

CHARLES BAUDELAIRE, em "As Flores do mal"

foto: o. guisoni

A janela...



Sabe aquela moça que abria a janela?
Ela sempre sorria!
Mesmo que não fosse bom o dia.
Mesmo se chovia, e a água escorria...
Era seu dia preferido!
Sabe aquela moça que abria a cortina?
Descortinava o dia.
Mesmo nublado e abafado.
Ela sempre sorria.
Aquela moça de longos cabelos alados...
Que sempre via o que se estava escondido!
Que sempre escondia o que via!
Guardava no olhar, pra depois revelar...
Ela acreditava sempre em alguma coisa boa.
Ela acreditava que sempre sorriria.
Mas a vida, um dia, apareceu sombria.
A moça queria sorrir, mas não conseguia,
e seu peito se debatia, sofria...
Mas ela continuou abrindo a janela, todo dia esperando...
Fosse sol ou chuva que viria, ela sabia;
a beleza existia.
Na clara claridade do sol, nas gotas enevoadas da chuva;
quando tudo era cor!
Então a moça abriu a janela e descobriu:
A janela era ela!

(Vall Duarte)

foto: o. guisoni

PESSOA
(Crônica - Ferreira Gullar)



ALBERTO CAEIRO - Uma rosa.

FERNANDO PESSOA- É tão bela que até parece existir.

CAEIRO - O que em ti pensa está sentindo, e tu pensas o que desejas sentir. A rosa existe.

PESSOA - A rosa, que vejo, existe... Fito-a. O que em mim sente está pensando: existe?

CAEIRO - É o mal dos metafísicos. Exigem que as coisas tenham sentido para existir. Transformam o ser numa idéia e negam a existência pelo raciocínio.

RICARDO REIS - Enquanto vocês discutem, a rosa murcha. Prefiro colhê-la e lhe aspirar o perfume.

ÁLVARO DE CAMPOS - Ou não colhê-la... A idéia de colher a rosa é melhor que o ato de colher a rosa. E se basta. E tanto um quanto o outro não são nada.

CAEIRO - É como dizia. Os metafísicos buscam o sentido oculto das coisas, mas o sentido oculto das coisas é elas não terem sentido oculto nenhum. As coisas são, e é o bastante.

PESSOA - Por um instante acredito no que dizes. Aceito-o mesmo... Mas, não! é um pensamento bom para se ter à hora da morte.

CAMPOS - Toda hora é a hora da morte. Que pensas tu que fazes a todo instante senão morrer? Se toda hora é a hora da morte e nenhum pensamento nos satisfaz, é porque nenhum pensamento vale a pena. Exceto este.

REIS - Tudo o que desespera está errado. Os deuses nos ensinam a impassibilidade. Se a rosa é bela, colhâmo-la, e a nossa vida terá tido um pouco mais de bebeza e de perfume.
De que vale pensar na morte, se isso não a elimina?
Tenhâmo-la como certa e vivamos cada minuto como se fosse o último.

PESSOA - Como seria bom acreditar que este minuto é o último. Ou este, ou este...

CAMPOS - Espere, você contou três minutos e nem se passou um ainda. Esperemos um pouco, talvez ao fim deste minuto tudo se acabe.

PESSOA - Um minuto é tempo demais. Viver intensamente todo um minuto é quase o mesmo que a vida inteira.
O que me manterá o mesmo por sessenta segundos?

REIS - Joguemos um pouco.

PESSOA - Não posso. Joguem vocês.

CAEIRO - Não sei jogar xadrez. As plantas não jogam e eu, como as plantas, não preciso escapar de mim.

PESSOA - Ninguém escapa de si, porque cada um é o prisioneiro e a prisão. Como seria bom poder deixar quem sou como se deixa um cárcere, e ir para o sol.

CAMPOS - É, mas quem pensa no sol não tem o sol. O sol que tens é esse que imaginas e que perderias quando saísses à rua e o sol da rua te batesse na pele.

foto: o. guisoni

saudade...

Saudades de tudo!

Saudade, essencial e orgânica,
de horas passadas,
que eu podia viver e não vivi!...
Saudade de gente que não conheço,
de amigos nascidos noutras terras,
de almas órfãs e irmãs,
de minha gente dispersa,
que talvez até hoje ainda espere por mim...

Saudade triste do passado,
saudade gloriosa do futuro,
saudade de todos os presentes
vividos fora de mim!...

Pressa!...
Ânsia voraz de me fazer em muitos,
fome angustiosa da fusão de tudo,
sede de volta final
da grande experiência:
uma só alma em um só corpo,
uma só alma-corpo,
um só,
um!...
Como quem fecha numa gota
o Oceano,
afogado no fundo de si mesmo..."

(João Guimarães Rosa)

foto: o. guisoni

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos
ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

(José Saramago)

foto: o. guisoni

Toco a sua boca com um dedo, toco o contorno da sua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se, pela primeira vez, a sua boca entreabrisse, e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que minha mão escolheu e desenha no seu rosto, uma boca eleita entre todas, com soberana liberdade, eleita por mim para desenhá-la com minha mão em seu rosto, e que, por um acaso, que não procuro compreender, coincide exatamente com a sua boca, que sorri debaixo daquela que minha mão desenha em você. Você me olha, de perto me olha, cada vez mais de perto, e então brincamos de ciclope, olhamo-nos cada vez mais de perto e nossos olhos se tornam maiores, se aproximam uns dos outros, sobrepõe-se, e os ciclopes se olham, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem, com um perfume antigo e um grande silêncio. Então as minhas mãos procuram afogar-se no seu cabelo, acariciar lentamente a profundidade do seu cabelo, enquanto nos beijamos como se estivéssemos com a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragrância obscura. E se nos mordemos, a dor é doce; e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu sinto você tremular contra mim, como uma lua na água.

( Júlio Cortazar )

foto: o. guisoni

Canto a mim mesmo - Walt Whitman



Quem é que vai por aí
aflito, místico, nu?
Como é que eu tiro energia
da carne de boi que como?

O que é um homem, enfim?
O que é que eu sou?
O que é que vocês são?

Tudo o que eu digo que é meu,
vocês podem dizer que é de vocês:
de outro modo, escutar-me
seria perder tempo.

Não ando pelo mundo a lastimar
o que o mundo lastima em demasia:
que os meses sejam de vácuo
e o chão seja de lama
e podridão.

A gemer e acovardar-se,
cheio de pós para inválidos,
o conformismo pode ficar bem
para os de quarta categoria;
eu ponho o meu chapéu como bem quero,
dentro ou fora de portas.

Por que iria eu rezar?
Por que haveria eu de me curvar
e fazer rapapés?

Tendo até os estratos perquirido,
analisado até um fio de cabelo,
consultado doutores
e feito os cálculos apropriados,
eu não encontro gordura mais doce
do que a inserida em meus próprios ossos.

Em toda pessoa eu vejo a mim mesmo,
nem mais nem menos um grão de mostarda,
e o bem ou mal que falo de mim mesmo
falo dela também.

Sei que sou sólido e são,
para mim num permanente fluir
convergem os objetos do universo;
todos estão escritos para mim
e eu tenho de saber o que significa
o que está escrito.

Sei que sou imortal,
sei que esta minha órbita não pode
ser traçada
pelo compasso de um carpinteiro qualquer.
Sei que não passarei
assim que nem verruga de criança
que à noite se remove
com um alfinete flambado.

Eu sei que sou majestoso,
não vou tirar a paz do meu espírito
para mostrar quanto valho
ou para ser compreendido:
tenho visto que as leis elementares
jamais pedem desculpas.
(Eu reconheço que afinal de contas,
não levo meu orgulho
além do nível a que levo a minha casa.)

Existo como sou,
isso é o que basta:
se ninguém mais no mundo
toma conhecimento,
eu me sento contente;
e se cada um e todos
tomam conhecimento,
eu contente me sento.

Existe um mundo
que toma conhecimento,
e este é o maior para mim:
o mundo de mim mesmo.
Se a mim mesmo eu chegar hoje,
daqui a dez mil ou dez milhões de anos,
posso alcançá-lo agora bem-disposto
ou posso bem-disposto espetar mais.

O lugar de meus pés
está lavrado e ajustado em granito:
rio-me do que dizem ser dissolução
– conheço bem a amplitude do tempo.

foto: o. guisoni

Uma paisagem conquista-se com as solas dos sapatos, não com as rodas de um automóvel.

(William Faulkner)

foto: o. guisoni